Non sense.
Você é minha mínima idéia. O pouco que eu sei ou que acredito saber. Ou ainda o que eu pensava que era e que na verdade é tudo ao contrario do que deveria ser que é o avesso do futuro previsto. Deve ser talvez o muito do minimo que o mundo nem sabe que existe. Porque a minima idéia que eu faço do todo é quase que minha base pra entender o pouco ou o mundo que eu sei que virá ou talvez não. Porque nesse amontoado de palavras sem lógica, o pouco que eu sei é que tudo que eu escrevo, eu te dedico, te arrasto e te faço ler. Porque por mais que você me ache "mais sem graça do que top model magrela na passarela", eu sei. Sei que a minima ideia que você faz de mim é o muito que faz teu peito ser pequeno pr´um coração tão grande que eu ocupei e não deixei espaço pra mais nada. Sorte a sua. Alias, sorte a minha. De estar onde estou e saber que sou muito bem-vinda. Sempre. E azar daquele que ainda insiste em ler minhas pobres linhas tortas de pensamentos sem rumo com destino distante e muito além do horizonte.
Decretado pela Rainha de Copas às 21:10
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